Trazes-me boas notícias da clínica,
Sacudindo o teu lenço de seda, exibindo os panos de múmia
Brancos e cerceados, sorrindo: eu estou bem.
Quando tinha nove, um anestesista de verde-lima
Alimentou-me com gás de sabor de banana através de uma máscara de sapo. A nauseante cúpula
Explodiu com pesadelos e as vozes Jovianas dos cirurgiões.Depois a mãe emergiu, segurando uma bacia de bronze.
Oh eu estava tão doente.
Eles mudaram tudo isso. Viajando
Nua como Cleópatra nas minhas esterilizadas deambulações hospitalares,
Efervescente com sedativos e com um humor incomum,
Rodo para uma antecâmara onde um bondoso homem
Fecha os meus dedos por mim. Faz-me sentir que qualquer coisa preciosa
Goteja das minhas correntes digitais. Mal chego ao dois
A escuridão apaga-me como um giz é num quadro…
Eu não sei nada.
Durante cinco dias mantive-me escondida em segredo,
Escoada como um casco de navio, os anos drenando-se para a minha almofada.
Até a minha melhor amiga pensa que estou no país.
A pele não tem raízes, despela-se facilmente como papel.
Quando sorrio, os pontos enrijecem-se. Eu cresço às arrecuas. Tenho vinte anos,
Meditabunda e com saias longas no sofá do meu primeiro marido, os meus dedos
Enterrados no pêlo de lã do poodle morto;
Ainda não tive um gato.
Nada a fazer por ela, a senhora de regaço orvalhado
Que vi pousar, linha por linha, pelo meu espelho –
Rosto de meia velha, encurvada sobre um amaldiçoado ovo.
Eles encurralaram-na nalguma campânula de laboratório.
Deixem-na morrer aí, ou incessantemente esmorecer nos próximos cinquenta anos,
Cabeceando e balançando e dedilhando o seu cabelo ralo.
Mãe para mim mesma, acordo envolta em gaze,
Rosa e suave como um bebé.
in Crossing the water - transitional poems
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