isso respira, com intermitências, primeiro. depois, seguro mas tacteante, como um cego confiante do seu espaço, isso avança assim por ti adentro onde outrora o deserto. sai das areias como uma rosa de sílica. perfeitamente frágil. nisso, vida e morte falam a sua língua surda de mel e ferro. isso está entre, imerso na catadupa da sua chegada, da sua lenta formação, numa queda de água.
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