sexta-feira, 13 de julho de 2018

bêbedo de memórias

aqui trila ainda a cigarra o seu violino
como nas pinturas infantis
na história com a formiga
                                                        quando o calor se liberta da terra e o vento
silva o trigo e a cevada abrasadas
                                                   pela luz poente

as horas de rotação trazem-te
o lusco-fusco que se alumia
                                          de pirilampos renascidos
                                                                                aos anos de silêncio em jarros
talvez haja ainda esperança
para o homem que perdeu a sua meninez
à primeira notícia da existência da morte

sentado na cozinha para o lanche de manteiga
e pão e os pés balançando sobre o abismo
desse chão que só num salto em queda se chegava
o mensageiro foi o primo que te acompanhou
no soluçar de um choro descoroçoado

dias antes a família pasmava na indecisão do insecto
no candeeiro de betão                                             se ter metamorfoseado
iludindo a ave predadora
                                                                                                                   mostrando-se bicéfalo
ou se duas borboletas se entregavam
ao instinto da permanência
era a vida afinal
não desistindo   que se deu a reconhecer
quando o cartão de visita do hospital
das forças-a(r)madas as apartou
por breves momentos tão tão breves
quanto os espaços entre soçobros
nesse diálogo na cozinha de benfica

e hoje o mesmo espanto que te incendiava
o rosto e o estômago
arde num sorriso
                          na noite acesa a fósforo enquanto lágrimas
te dão a beber a memória
                                       o único álcool para os teus lábios

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