O livro de pesadelos (cont.)

A LUA DE MAUD

4

Acabaram-se,

pequena, os arremessos

e saltos, as aquáticas

cambalhotas sozinha na unidade

sob a colina, sob

o velho, solitário umbigo

impulsionando

para a lembrança,

o alheio devaneio dobrado nas trevas,

pressionando um joelho ou cotovelo

ao longo da parede escorregadia, esculpindo

o mundo a cada sova – a corrente

de sangue onfálico zunindo ao teu redor.

5

A sua cabeça

entra na chave

a qual principia a sugá-la: ser-se a si mesmo

enclausura-a, condu-la

no tremente

aperto da partida, as lentas,

agonizadas preensões formando

os últimos moldes da sua vida nas trevas.

6

O negro olho

abre-se, a esgotada

pupila com cabelos negros

pára, o chakra

no topo do cérebro lateja um longo momento na luz do mundo,

e a caminho da luz ela derrapa para o exterior de rosto,

este ror

de atordoada carne

coalhada de fajuta celestialidade, brilhando

com o violeta astral

da sobvida. E enquanto eles cortam

a sua ligação às trevas

ela morre

um momento, fica azul como carvão,

os membros tremendo

enquanto as memórias saem apressadamente. Quando

a penduram

pelos pés, ela engole

ar, grita

a sua primeira canção – e fica rosa,

os lentos,

palpitantes, implumes braços

já apertam o vazio.

7

Quando estava frio

na nossa colina e tu choraste

no berço embalado

por entre as trevas, na madeira

cortada até à curva de um sorriso, uma tristeza

mais estranha que a nossa, tudo isso

fluindo do outro mundo,

Eu costumava vir a ti

e sentar-me a teu lado

e cantar para ti. Tu não sabias,

e no entanto lembrar-te-ás,

nas silenciosas zonas

do cérebro, um espectro, descendente

dos antepassados fantasmas, cantando

para ti à noite –

não as canções

de luz ditas enroladas

nos brilhantes cabelos dos anjos,

antes uma bem negra

dissonante florescendo nessa língua.

Pois quando a lua de Maud

brilhou nessas primeiras noites,

e o Arqueiro se deitou

sugando o gelado colostro do cosmos,

no seu berço de estrelas,

Eu rastejei até

às margens dos rios, os seus longos farfalhos

de ser e perecer, até aos pântanos

onde a terra se enlameia

em listras frias, tocando o mundo

com o flébil lampejo

do início,

e aí aprendi a minha única canção.

E nos dias

em que te encontrares órfã,

vazia

de todo o cantante-vento, de luz,

os pedaços de amaldiçoado pão da tua língua,

a ti retornem

uma voz,

espectral, chamando-te

irmã!

de tudo que morre.

E depois

abrirás

este livro, mesmo sendo este o livro de pesadelos.

in Galway Kinnell, The Book of Nightmares, Boston & New York, Houghton Mifflin Company, 1971: 5-8