O Livro de Pesadelos

SOB A LUA DE MAUD

1

pelo trilho,

neste lugar húmido

de velhos fogos –

cinzas negras, pedras negras, onde vagabundos

devem ter acampado,

moendo-se em águas de riacho,

desospedando-se por pão amaldiçoado,

impossibilitados de se aquecerem numa fogueira de galhos –

paro,

recolho madeira molhada,

corto raspas secas, e para ela

cujo rosto

segurei nas minhas mãos

algumas horas, a quem devolvi

somente para continuar a guardar o espaço onde ela esteve,

acendo

uma pequena fogueira à chuva.

A negra

madeira enrubesce, lá dentro os relógios da morte

começam a correr fora de tempo, posso ver

o morto, de membros cruzados

novamente ansiando pelo universo, posso ouvir

entre a mata molhada o romper

e o re-romper do mesmo abraço sendo rasgado.

As gotas de chuva tentam

apagar o fogo

caiem nele e são

transformadas: o juramento partido,

o juramento acordado entre terra e água, carne e espírito, partido,

para de novo ser jurado,

de novo e de novo, nas nuvens, e novamente partido,

de novo e de novo, na terra.

2

Sento-me um momento,

junto ao fogo, à chuva, digo

algumas palavras ao seu calor –

seixo santo suave seixo – e canto

uma das canções que costumava grasnar

à minha filha, nos seus pesadelos.

Algures longe de mim

um urso negro senta-se só

na sua encosta, acenando de um lado

para o outro. Cheira

o odor dos rebentos, a terra molhada pela chuva,

finalmente levanta-se,

come algumas flores, afasta-se penosamente,

a sua pelugem reluzindo

à chuva.

A banha chamuscada flui

das palavras, o único

recado retido

permanece – um recado de amor

torcendo-se sob a minha língua, como o ladrar do coiote,

arredondando-se, num

uivo.

3

Uma menina

de redondas bochechas desperta

no seu berço. Rasgam-se

as verdes faixas,

um filamento ou paramento

rasga-se, abre-se

a flor azul.

E aquela que nasceu,

aquela que canta e chora,

aquela que inicia a passagem, o seu cabelo

a germinar,

as suas gengivas brotando para a sua primeira primavera na terra,

a névoa ainda se apegando

no seu rosto, põe

a sua mão

na boca do pai, para se apoderar

da canção.

(cont.)

in Galway Kinnell, The Book of Nightmares, Boston & New York, Houghton Mifflin Company, 1971: 3-5