Por aqui não há uma morada,
Grãos quentes, simplesmente. É seco, seco.
E o ar perigoso. O meio-dia age estranhamente
Na imaginação, erigindo uma linha
de álamos na meia distância, o único
Objecto para lá da louca, estrada em frente
Pode-se recordar homens e casas por aí.
Um vento fresco deveria habitar essas folhas
E um orvalho recolhido nelas, mais amado que o dinheiro,
Na hora azul anterior à aurora.
Porém eles recuam, intocáveis como o amanhã,
Ou essas cintilantes ficções de água entornada
Que deslizam defronte da própria sede.
Eu penso nos lagartos arejando suas línguas
Na fenda de uma sombra extremamente pequena
E o sapo guardando a gotícula do seu coração.
O deserto é branco como o olho de um cego,
Desconfortável como sal. Cobra e ave
Dormitam por trás de velhas máscaras de fúria.
Nós suamos como cães de lareira ao vento.
O sol depõe as suas cinzas. Onde nos deitamos
Os estalados grilos congregam-se
Nas suas armaduras laminadas e choram.
A lua do dia acende-se como uma mãe arrependida,
E os grilos vêm rastejando até ao nosso cabelo
Para rabecar a curta noite para longe
in Sylvia Plath, Crossing the water - transitional poems
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