O meu Português…
“Ele era bonito…, ele cheirava a areia quente…”
As praias brancas de Sagres.
Conheço duas palavras em português:
Coira (insulto).
Saudade (nostalgia).
Entre o amor e o ódio.
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Ofereço-me à saudade como as crianças compram gelados no verão.
Trago um colar que me ofereceste, uma velha combinação rendada.
Vou mesmo procurar o meu anel de noivado…
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A droga a droga a droga. A busca da dose para a noite.
Suplico ao médico que me dê MANDRAX.
Tóxico. Receita+ordem. Bilhete de identidade. Catalogada como drogada.
Tanto pior, tenho a “dose milagrosa” para dormir e esquecer.
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Depois da sua partida, não tenho mais as minhas merdas. Lembro-me antes cagava uma longa merda dourada e quente – eu queria engolir, um belo pudim assim vivo…
Envolvia-o em papel. Descia-o pelo lixo no pátio e partia para a escola, as minhas aulas na outra mão, com elegância.
Os meus esfíncteres não funcionam mais, descubro-me com a água violácea no fundo dos meus calções.
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Faz três anos que tento explicar a nossa separação.
Tu dizes: “Devoraste-me com as tuas palavras.”
A minha mão aproxima-se da tua.
Sento-me aos teus pés. Procuro o teu tornozelo. Estás rígido e frio. Corro a chorar nos braços do psiquiatra sentado à tua frente.
É preciso falar falar, desembalar quinze anos de riso, e as palavras estão vazias ocas.
Vivi por instinto por desejo, explicar como?
Vocês homens vocês crêem nas palavras.
O psiquiatra procura “que se melhore”. Podemos enfim conversar. Antes beijávamo-nos e comíamos no minúsculo quarto de criada.
Julgamento do homem.
É melhor?
O meu corpo aninhado na poltrona, o meu corpo vazio. Faço-te censuras atrás de censuras. Não ter mais o calor do teu odor na cama.
Eu sei o que valem as palavras dos psiquiatras, antes dizia-se “palavras de boas mulheres”!
Para que servem estes encontros que tu exiges agora depois da tua fuga? Toma-se um café depois da consulta, a seguir tu partes para as outras mulheres.
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A tua fuga curvou-me as costas, o peso do corpo para pendurar no banco do metro.
Inventou-se-nos Boulot-Psycho-Dodo [procuro tradução].
Quando se pronuncia a frase “Você é o meu papá” eles vêm-se. são torcidos esses tipos, os “psi”. Milagre. Eles têm a cura e o seu querido transfert.
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O tempo em que se vivia nos céus como duas personagens aladas.
Estendo-te um copo de água, se tinhas sede.
Não pronunciaste uma palavra. Compreendemo-nos no silêncio.
O antigo silêncio pleno de palavras, o meu novo silêncio vazio.
(continua)
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